Soyons dégueulasses. Ce sera déjà ça de pris. Soyons dégueulasses, puons l’amour jusqu’aux orteils, jusqu’à nos ongles. Soyons dégueulasses jusqu’à nos regards. Soyons dégueulasses. Et puis après, que se passe-t-il ? Quand on est tout sale d’amour. Doit-on se laver ? Se rhabiller ? Soyons dégueulasses jusqu’au bout – ne nous lavons pas. Promenons-nous comme ça, dans notre puanteur d’amour et allons emmerder les autres qui lâchement nous éviteront mais sentiront, sentiront notre puanteur d’amour car l’amour ça pue toujours pour ceux qui n’en mangent pas – c’est comme le fromage – on puera d’amour jusqu’à la nuit où on s’écroulera de fatigue sur le trottoir des lendemains.
Ecriture automatique 21 juin 2016 – 21h.
