Ecriture automatique – 28 avril 2018

Il y a quatre murs. pour se sentir en sécurité. Je pourrais gonfler mon corps pour qu’il arrête de s’y cogner. Je suis projetée d’une face à l’autre. C’est si facile d’être une femme. Quelque chose d’incompréhensible. Elle voulait lui appartenir et lui échapper. Un jeu d’une simplicité enfantine. D’ailleurs il la traitait sans doute d’enfant. Moi j’assistais. J’assiste à tout à présent. Même à mes propres conversations. Les quatre murs et, au-delà, le monde. Avec ses tonnes de nauséabondes dont je ne sais que faire. Si je les laissais entrer dans la pièce, sûrement la rempliraient-elles et je cesserais de me cogner aux quatre murs. Je n’ai pas été enfant, j’étais un objet. J’assiste au paysage plus qu’il ne m’accompagne – aucune toile – au fond – des gueules cassées, des coeurs cassés, un tas de moi-je, meisjes, il spreek niet goed Nederlands, well well well, la pièce n’a pas de porte. Voilà l’erreur. On peut en dessiner une. Créer l’illusion, the mother, mais ne pas essayer de l’ouvrir sauf à s’écraser le nez contre la fausse porte de l’illusion. Image. Air. De cette poche de placenta, on ne sort jamais. Sauf à s’oublier. A la. Bonheur. Je pourrais  – on pourrait, non ? – s’asseoir au milieu de cette pièce. A égale distance de chaque mur. de chaque mûre réflexion. Comme des miroirs. Juste au point central. Check point. Et partir par en-dessous. Et partir par en-dessous.Et partir par en-dessous. Et partir par en-dessous.

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Auteur : celinelory

Pianiste le jour, auteure de chansons et de textes la nuit, toujours indéfinie mais heureuse

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